Un homme portant un chapeau et des lunettes noires tire à l’aide d’un fusil à l’aspect steampunk, qui émet une vive lumière bleutée.

Philippe repéra les premières traces d’ectoplasme devant le Père-Lachaise. Évidemment, à Paris, c’était toujours ce cimetière qui concentrait l’activité fantomatique. Est-ce qu’il ne serait pas possible, pour une fois, de varier ?

Enfin. Au moins, ce n’était pas les catacombes. Les créatures qui s’y trouvaient étaient si anciennes qu’elles se changeaient en goules. Sa dernière rencontre avec l’une d’elles lui avait valu de vilaines cicatrices et une épaule qui grinçait par temps humide.

Il ajusta ses lunettes d’obsidienne, qui lui rendaient visibles l’activité spectrale sous l’apparence de traces fluorescentes. Celles-ci allaient sans doute le mener jusqu’à un cabaret, où la principale difficulté serait de faire sortir le fantôme sans attirer l’attention.

Pourtant, Philippe réalisa rapidement qu’il se trompait. Les traces erraient dans les ruelles du faubourg Saint-Antoine et semblaient éviter les artères les plus peuplées, où rires et cris éclataient en mitraille à cette heure de la nuit. Philippe faillit perdre la piste : le spectre, perdu, revenait fréquemment sur ses pas.

Puis, au fond d’une minuscule impasse, il finit par deviner la silhouette, éblouissante à travers ses lunettes, d’une petite fille. Dégainant son arme de sous son large manteau, Philippe s’avança lentement.

« Bon sang, jura-t-il lorsqu’elle tourna vers lui de grands yeux vides. La première du Père-Lachaise. C’est bien toi ? Adelaïde ? »

La gamine ne devait pas avoir plus de cinq ans. De son vivant, elle avait dû être adorable. Même dans l’éclat maladif de son image spectrale, ses joues rebondies donnaient envie de l’entendre rire aux éclats.

Au lieu de ça, elle ouvrit grand la bouche, bien plus largement qu’humainement possible, et poussa un sifflement sauvage, avant de se jeter sur Philippe.

Il n’eut qu’une seconde pour presser la détente ; mais Philippe était chasseur de fantômes depuis maintenant dix ans. Ses mains ne tremblaient plus depuis longtemps, et il regarda le fantôme se dissiper dans un dernier sifflement lugubre. Il releva son arme et examina la fiole de verre trempée où l’ectoplasme ondulait lentement, inoffensif.

« Allez, viens. Je te ramène. »

[image : IIIBlackhartIII]

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